« La littérature nous rend plus libres. »
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Le coronavirus change la vie des gens : il nous oblige à remettre en cause certains principes de nos vies, certaines habitudes bonnes comme mauvaises. En l’espace de quelques mois, il a bouleversé l’ordre mondial. Pire qu’une guerre, pire que tout : un virus invisible qui envahit le monde
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Pendant nos vies, nous avons connu une dictature, puis une révolution, il y a eu une guerre froide, d’autres plus brulantes, beaucoup de choses ont changé sous nos yeux, en bien comme en mal. La période que nous vivons actuellement est, quant à elle, une épreuve terrible. Nous faisons
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Le 4 avril 2020 s’éteint à Bobigny, près de Paris, à l’âge de 86 ans, Marcel Moreau, écrivain et poète visionnaire, auteur d’une soixantaine de livres, dont La Pensée mongole, La Terre infestée d’hommes, Morale des épicentres, Des hallalis dans les alléluias, peut-être le dernier
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Le virus est un ennemi mortel. Il est virulent, cruel et sans pitié ! Depuis le début de l’épidémie, il a emporté des hommes, des femmes, des enfants, des convictions, un mode de vie, un équilibre, un idéal, une façon de penser, un quotidien, un exemple sociétal, des rêves, un
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Cette drôle de pandémie qui nous oblige à être confinés à la maison et qui fait peur à la mappemonde entière a fait ressortir ce qui était de meilleur ou de pire en nous-mêmes. Ça dépend de chacun. Comment ai-je passé ces jours-ci ? Exactement comme l’année
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Je lis, je peins, je suis confinée. Je suis artiste peintre… à travers la lecture je voyage, par la peinture je me libère, je m’extériorise, je partage mes émotions, je tisse ainsi des liens avec les autres. Depuis quelques années, le temps est devenu pour moi un bien précieux.
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Naître quelque part, c’est d’abord appartenir : à une terre, un pays, une ville, à un peuple, une classe sociale, une famille. Un cadre précis, des racines qui voudraient nous retenir, nous figer et nous marquer à tout jamais. Des racines qui deviennent rapidement bras, des bras qui nous
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C’est une maison esseulée sur une terre doublement isolée : par la mer Égée et par le Covid-19. Je suis arrivée à temps. Les étrangers n’ont plus le droit d’embarquer pour Cythère, même en robe à crinoline, avec des amours folâtrant dans l’azur, ni de longer
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Cette nuit, j’ai rêvé sur les sons, en déplaçant les sons, un peu. Je ne me souviens pas avoir déjà fait l’expérience du kaléidoscope du rêve par les sons mais j’écris des poèmes où le son est important à mes yeux-oreilles : peut-être que ça compte.
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À mon père et à ma mère « La mort est le seul événement biologique auquel le vivant ne s'adapte jamais. » (Vladimir Jankélévitch – La mort - 1977) Nous avions débuté cette nouvelle année sur les chapeaux de roue, comme d’habitude. On l’espérait moins inhumaine que la précédente, moins
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Comment écrire un énième article sur les écrivain.e.s confiné.e.s sans tomber dans le poncif ? Il me semble, comme l’écrivait La Bruyère, que « tout est dit, et l'on vient trop tard depuis [...] qu'il y a des hommes et qui pensent ». Depuis l’
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Au tout début, le temps a commencé à se dilater, sans pour autant devenir plus ample, mais plus décousu, sans tête ni queue, sans direction, comme une succession aléatoire d’instants, suspendu entre des moments de panique et des intermèdes d’absence de l’esprit, une sorte d’anesthésie de